11.3.10

Cuéntame


Me pides que te cuente,
quieres saberlo todo hasta

desnudarme los huesos,

mirar a los ojos al alma

que huye de la luz del mediodía.


Me pides que te cuente

para hacerme completamente tuya,

vulnerable a tu pluma,

a tus manos de escultor,

a tu lengua asesina.


Pues bien, yo te diré.


Diré que nací roja y tarde,

que quisieron darme por muerta

antes de que llegara el alba,

y que no lo permití

(terca desde la cuna, sí).


Diré que amé y que me quisieron,

mentiré que crecí feliz.
Inventaré de nuevo lugares

que visité en sueños,
con la esperanza vana
de recuperarlos hoy.


Escribiré poemas vacíos

para hablar de amor y muerte,

lloraré como un cocodrilo

los recuerdos escondidos,

abriré la caja y te empujaré dentro.


Sólo callaré el final,
lo pintaré en tu boca
para que recites mi muerte

como un cuento macabro,

para que sangres mi pasado

y me reduzcas a ceniza.

2 comentarios:

  1. Me encanta. Sencillamente me ha dado escalofríos cuando lo has leído. Si tuviera que elegir, me quedo con la frase "mentiré que crecí feliz". Tiene mucha fuerza :)

    A ver con qué nos sorprendes el jueves >o<

    Por cierto, ¿cuándo quieres que vayamos a aquella cosa tan antigua que debimos visitar hace dos años? xDDDDD

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  2. Me declaro oficialmente tu fan. Eres una privilegiada de la palabra (y créeme que no lo digo por decir). Mes felicitations les plus sincères mademoiselle ;P

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